他庄严依旧像秋天，一柱静穆苍老的山尖。有时候肺腑间块结引起他咳嗽或是叹息──那一阵痉挛轻轻摇下他黄须上气凝的水滴，只频频摇头，他不说话。
是沉默，他衔着烟斗，眼光在报纸上来回走；有什 打搅他的心思，他停下来，把眼睛举起──轻的一瞥，落在尼古拉神武的遗像上。也许是寒冷使他呛，他喊：“陀娜”！
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